Международный интернет-журнал "Свой взгляд"

Однажды прихожу домой, а моя мама, взрослый человек (в анамнезе: заведующая детсадами, а затем человек, дважды восстановивший бизнес из руин дефолтов) сидит и плачет навзрыд.
Сидит, в укладке, макияже и платье, и плачет навзрыд.

В причёске, макияже и шпильках - она всегда, а вот навзрыд - редко.
И она плачет так, как плачут, когда потеряно всё.
То есть так и не плачут вовсе.
Потому что надежда не потеряна никогда.

И я боюсь спросить, потому что боюсь узнать.
Но сквозь слёзы она кричит:
- Ира, он!...
И так - раз восемь. Или пять.